Discrepancias

Treinta días
muchas palabras, algunas sonrisas, pocos llantos
un jaula, ancha, pero enclaustrante

Hoy se asomó una mano por mi ventana
dos aguas chocaron enfurecidas y tontas
la luz está decidida a fornicar
no lo ha logrado en los últimos 222 millones de años
una hilera de corcholatas es más fuerte
la otra sólo la imaginó
y una, que nunca fue, se sentó en el parque a llorar su desventura
la loca del número dos continua soplando
los alacranes tampoco se cansan de hacerlo
mientras las serpientes devoran, una a una, sus uñas acarameladas

Me enmudezco estruendosamente
me sacudo el polvo y me echo a andar.
Camino.